IILÓGICO

Carne maturada Tempero Fome Pegue a carne, olhe para ela, de preferência com dois olhos grandes, se forem verdes, não espere amadurar. Desembrulhe e coloque sobre ela seu próprio tempero. Esfregue-se nela pelo tempo que for necessário para que desprenda seu líquido natural. Coloque-a no processador e ligue na velocidade máxima. Reduza e vá intercalando: rápido, médio, muito rápido, slow. Retire, mas não a deixe sozinha. Cubra. Deixe descansar quarenta minutos. Enquanto isto aqueça o forno em potência alta. Veja se a carne descansou em menos tempo, pode acontecer nas mais maturadas e principalmente com procedência espanhola ou judaica. Ajeite na travessa os pedaços da forma que lhe agrade. Abaixe o forno até o mínimo, a carne deverá demorar mais pra cozinhar, mas ficará (garanto) uma delícia. Em fornos mais novos aconselho a ir dando uma olhada pra ver se a carne está com aparência bem “viva”. Deixe cozinhando na sua cozinha por dois, três ou quatro dias. É isto mesmo. Demora. ...

aiiiii meu joelho... carai de novo caí!

sem vergonha de ser poeta, poetisa, exprimista, esgrimista, sei lá o que é você. sentir o começo, um suspiro profundo, a dor do mundo, do menino perdido, da saudade descrita. o despiste, do maldito tempo, do bendito agora a razão solapante, a versão da aldeia, a veracidade metropolitana. Soltar o corpo nu, sexo na liteira, maremotos trazendo bobagens, loucuras, santas mulheres imaginadas. Perfeitas medusas, tranças nas pernas, gulosas peruas, olhares seus. Meus! Meus! Meus!

existe, entre o que sentimos um pelo outro, sentimentos que são ainda de um e do outro. se conheces o seu, se eu conheço o meu, eles existem, mas não vivem. peço que me reveles o seu, para que o seu exista em mim, para que ele viva. para que você viva em mim, para que o meu sentimento seja o seu sentir, para que a minha vida seja viva.

nada é real para quem morre. e para quem fica, aquilo que do morto fica, o material, torna-se surreal.

senti cheiro de rosas hoje e primeira vez em muitos anos, não evitei a memória que este odor me retorna. cheiro de morto. cheiro de posse da minha própria vida. solidão de tristeza sem consolo. sol em dia de enterro. despedida sem esperança de volta. caminhada forçada. abandono. cheiro de definitivo.

- pau ao alto! disse ela. (antes de pular em cima de mim em um salto)

- perdi o sono. dá pra olhar se está aí? - debaixo das minhas cobertas? - é... - hummm! não sei... - é que eu também quero me perder... - opá! - demorei? - cala boca e procura, mas se você achar te mato. - aham... dá licença. - você é tão educaduuuuuuu... 01:55 am

não! não são eles culpados. não os coloque entre duas colunas apesar de serem, elas, belas. tudo é culpa minha, então me coloque no lugar destes dedos.

Escrevo desde os 16 anos e ainda não aprendi. Talvez pela falta de estudo, pela inconstância (paro anos e volto, longos períodos escrevendo compulsivamente x longos períodos de silêncio total). Estou iniciando minhas escritas aqui neste blog, hoje, onde obtive a promessa de poder escrever o que quisesse e com periodicidade indeterminada . Meu nome sempre foi Paulo, desde que me perguntaram a primeira vez. Lembro do meu pavor de dizer meu nome e o nome que me veio à cabeça foi este. Senti-o sonoro e seguro. Nome forte para utilizar na guerra que pretendia lutar. Sobre isto falarei mais tarde em outro post . Aguarde-me. Hoje quero dizer-lhe de mim. Como aconteceu de me encontrarem vagando, de como me alimentaram e como me tornei o homem que hoje você conhecerá. Um pouco. Vamos aos poucos para que a surpresa seja construída. Nasci em uma família grande, o quarto filho, o caçula bem educado, bem vestido, bem tratado e amado. Mimo foi a primeira palavra que percebi ser para uso negativ...

ssssssssss acompanham os sorrisos, acompanham a saudade, são todos suspiros, estão em pares, por isto são plural.

Saber se o outro está feliz, não interessa a mim primariamente. Interessa ao outro se saber feliz, sendo ele próprio feliz consigo. Eu sou apenas o feliz observador de uma pessoa que tenta ser feliz na companhia de si própria.

Quanto mais próximo do impossível , mais invade-me o desejo de ser tudo. Assim tenho inteiro, o sentido das coisas que me fazem ser completo, a esperança de viver totalmente daquilo que me sempre moveu. É esta paixão , esta coisa absoluta, absurdamente viva, que quando permitida, vorazmente nos engole. E em troca de ser alimentada, suspende no ar os que vivem poucos anos. Mas tanto vivem, que os anos não existem. Quero-a, desejo-a, amo-a, e ser tanto assim, por tão pouco tempo e há tão curto tempo, que minhas vontades, minhas vidas, junto-as e entrego, me dou para conhecer as suas. Acompanho-a, minha, por estar em tão grande vontade de viver e de ser este ser que cria, pensa, vive e observa.

Não foi o corpo (apenas chamariz vestindo já o negro), que primeiro minha visada observou na fortaleza. Foram os olhos (miras de mirante futuro), que me levaram ao mergulho do qual ainda não saí. Fitei-os longamente e engoliram-me braços (entregues desarmados). E o coração (como sendo a antiga sede da alma), não se quis sozinho e acompanhando o pensar quedou-se (e aí está), esperando um toque dos dedos seus. Em seguida, vi o riso (que ainda hoje criança permanece), dizendo-me: - quero ser, quero ser. E quando dentro (como se dentro carregasse o outro também), vi seu corpo, completo, belo, significante (coberto de descobrires).

Guardar o resto dos verbos para que seja entregar, em mãos. Às tuas, sou teu. Em olhar-te nos teus grandes, encimados por duas negras curvas, chamam-me. Entregue-me ao riso, os teus, que fazem os meus. Derramo-me à sua frente, agacho-me, beijo-te os lábios. Tu sabes a sede, aonde será minha coberta, o cruzar das pernas, a coluna que não suporta o corpo, mas a ti. sim! Mente, mente... ah! a mente... Diga-me se a verdade desce a penha, à segurar pelos dedos a vontade do voluntário para o amar. Sustenta-me na palma de tua palavra, a não dita. Sigo-te por entre ti, volteio ao seu redor, encontro-me por buscar-me com tão grande entrega. Sou preso em ser liberto para te admirar. Guardo ainda o verbo encontrar.

nonsense surreal surpreendente sensacional genial geniosa? e ainda desfila pelada na minha sala!

oculta a culta menina vernacular. aprendendo amor amor? desilude compreende. questionamento em todo momento. poetisa musa. moça esboçada sorriso. universal religação baixo louva doze sons em outro. instrumento de inspiração em fases postais.

é.... que.... bem... err... olha.... sabe... eu.... você não... mas... bem... aqui... então... olha... hum... oi?

Aonde ir sem encontrar papéis virtuosamente solitários? Gostosos de se tocar como seda, seda que me avermelhe as mãos. Como se a vergonha fosse somente minha ao tocar fora dela. E mesmo ainda sob ela, eu sinta, ela. E que ela me sinta. Aos trinta, quarenta; ao descanso irei, terei todo tempo para olhar e ver o olhar coberto pelo verde. Espantosa maneira de me olhar. E eu serei quedado ao me sentir vertical, onde as pernas tremem e não caio. Pronto para morrer nas alegrias corporais expressas, conduzidas por palavras também, audíveis apenas também após sessenta dias. Pelos mortos cansados de esperar. Crisálida muda o mar e se envolta ao nele se voltear..

Às vezes, sangue. Muitas vezes, água. E, estes, esvaem, deságuam e desandam sem parar. E tomam os caminhos abertos, que em curvas parecem que não vão. Mas nunca ficam parados, transbordariam no seu incessante. E nas bordas, sangue e aguaceiro, convertem palavras em amor. Em amor de rio cheio, vida, verbo de ser. Ver desde a margem é paixão fulminante. É chamada para mergulhar. E levando consigo, para sempre, o que já não é meu, congela o sorriso na felicidade.